东三营，走廊很暗，空气里有潮湿的霉味，混着汗臭味和消毒水的气息。
叶凡走到走廊尽头，停在一扇铁门前，门上挂一块木牌，红漆写着三个字。
“第七队”。
红漆干裂了，裂纹从“七”字中间穿过。
叶凡推开门，房间里有三个人。
最里面靠窗的床铺上坐着一个中年男人。
四十来岁，方脸，肩膀很宽，两只手搁在膝盖上，十指粗短，关节变形，是常年握刀留下的痕迹。
军绿色作战服。
他看了叶凡一眼。
目光在叶凡脸上停了一秒，扫过他的身板：瘦，肩膀不宽，但站得稳。
然后收回目光，继续看窗外，窗外什么都没有，只有一堵灰墙。
赵铁柱。
中间下铺躺着一个人。
三十六七岁，瘦长脸，嘴角叼一根草根，翘着二郎腿，双手枕在脑后，闭着眼。
军绿色作战服。
听到门响，他睁开一只眼。
打量了叶凡两秒。
年轻，但不是那种十八九岁的嫩。
更像二十出头，脸上带着一种和年龄不符的沉稳。
老宋把那只眼又闭上了。
“又来一个。”
声音不大，带着一股漫不经心的倦意。
铁桌旁边坐着一个人。
二十二岁左右。
白色作战服，领口扣子扣到最上面一颗，干净，平整，没有一丝褶皱。
和这个发霉的、破旧的、到处是空床铺的房间格格不入。
他没抬头，手里红笔在地图上画着什么。
桌上放一把刀，银白色刀鞘，黑布缠柄。
陈玄策。
叶凡站在门口，扫了一眼房间，四张上下铺，八张床。
只有两张铺位上有被褥，赵铁柱的和老宋的。
其余六张床全是空的，不是“人不在”的空，是“人没了”的空，光秃秃的弹簧网上落了一层灰。
叶凡迈步走进去，陈玄策终于抬头，看了叶凡一眼，只一眼。
“名字。”
“叶凡。”
“年龄。”
“二十三。”
“出身。”
“散修，东岳城。”
“气血。”
“十万。”
为了不那么惊世骇俗，叶凡特意把年纪多报了五岁。
老宋的草根从嘴里掉了，他睁眼，从床上坐起来。
“等会儿。”